J’vous ai pas raconté…

Nan, parce que ne suis pas très doué pour ça. La semaine dernière, c’était ce qu’on appelle ici la rag week. Une semaine de folie, c’était party tous les jours. Certains étudiants irlandais avaient un budget de trois-cent euros pour la semaine, incluant les entrées et la boisson.

Les Erasmus étaient évidemment de la fête, mais la plupart n’ont pris de ticket d’entrée que pour une ou deux journées, vu les tarifs. La plus grosse journée était le mercredi, et la majorité des étudiants, en tout cas pour les français, s’était donné rendez-vous ce jour-là.

C’est dans ces moments qu’on se dit que les horloges à douze chiffres sont bien pensées. À quatorze heures, on aurait dit qu’il était deux heures du matin. Deux gros événements marquaient la journée. Au Amber, tout d’abord, le rendez-vous des Erasmus depuis le début de l’année scolaire. Une fausse cérémonie de mariages plutôt amusante, ou les « jurez-vous de vous chérir etc. » étaient remplacés par d’autres expressions que je n’ai plus en tête mais sur le modèle « assis devant la télé » pour le mari, « debout dans la cuisine » pour la femme, si vous voyez ce que je veux dire.

Je ne sais pas où étaient passés les autres, mais les étudiants pouvaient se diviser en deux catégories : français, irlandais. Ça a donné lieu à plusieurs échanges de chansons mémorables (’y en a qui ont un répertoire de fou), ainsi qu’à une joyeuse mêlée de rugby à la sortie de la boîte, histoire de rejouer l’Irlande-France du dimanche (gniark !). Tout le monde continuait de brailler dans le bus qui nous amenait dans je ne sais plus quelle boîte de je ne sais plus quelle ville, et je m’en fiche, c’était géant. J’ignore combien de temps nous sommes restés, mais de retour aux appart’, tout le monde était bien… disons joyeux. ; )

La fête a continué sur place, puis le soir, rebelote, une sortie au Fairways Hotel, endroit que je ne connaissais pas du tout. Bon, moins endurants que d’autres, nous sommes rentrés relativement tôt avec un copain (à peine une heure du matin). La (longue) journée (pour vous donner une idée, à onze heures (du matin) on prenait déjà l’apéro…) s’est terminée par une discussion avec le très sympathique chauffeur de taxi, qui m’a raconté ses premières vacances en France, en Bretagne, il y a quatorze ans (’tain, je me fais vieux), et les routes bloquées par des montagnes de pommes de terre déversées par les agriculteurs en colère. Une anecdote qui m’a bien fait rire.